Recorte

El que se fue a la villa perdió su silla. Y ya nunca volverá a sentarse en la mesa de ningún derecho. Ran, paco, merca o iglesia será la marea que se los lleve más lejos. Y ahí, carentes de voluntad y sentido. Morirán sin morirse del todo. Con hambre, con frío, miseria y hastío. Llevarán el odio en los hombros, como si fuera un loro. Y serán piratas sin agua en los baños. Que vendrán de noche a robarte tu estéreo y a tocarte las tetas. Y vos vas a tomar pastillas para llenar de rosa tus ojos. Para hacer de esta realidad algo ficticio y tolerable mientras ellos se acumulan en los márgenes de todo lo que tocan.