Ilusiones

Me gustaría ser como Tony Montana, dijo el Burbuja mientras raspaba la tiza. El Dani lo miró un rato largo, mientras el otro armaba prolijo el gusano. Me compraría un kilo de merluza y lo tendría en la mesa de la cocina al lado de un fierro oxidado. Y siempre tendría la casa llena de putas. ¿O no, boludo?

Dani le sacó la tiza de un manotazo. Correte, cornudo, que ahora me toca a mí. Todos los que tomamos merca alguna vez quisimos ser Tony Montana, pelotudo. Y vos no tendrías putas, tendrías travestis porque te cabe el tornillo. Y le tiró una patada cortita, como único gesto de complicidad posible.

El burbuja se cagó de risa. Pero una risa sin dientes. Una risa gastada, y falsa. De esas que se ponen en medio de las conversaciones para hacerlas más entretenidas. Un mecanismo de defensa para mantenerse superficial, y a flote. Y le contestó la patada con un cortito al riñón, que el Dani esquivó torciendo el lomo.

Pasame el canuto, pelotudo. Y dejá de hacerte el poronga porque le cuento a tu señora en que te gastás la plata. El burbuja volvió a usar la risa gastada. Pero esta vez, y por las dudas, no agregó más nada.