De tanto juntar silencio

Salida

2009-05-07T02:17:00.003-03:00

40 pesos y un calzoncillo nuevo. Podría ser el nombre de una de esas cosas de Sofovich. ¿Cuántas putas se habrá cogido el rengo de mierda ese? Ojala fuese mi abuelo. Y Raúl se olió el sobaco por las dudas. Porque Marito le había dicho que no compre en el chino. Que perrean las cosas. Que pinchan los corchos de los vinos y los rellenan. Que en Merlo había un galpón donde armaban las cosas. Pero algo posta pasaba. Porque a la primera transpirada pulenta le arrancaba el perfume a fugazetta. Tocó el timbre sin sacar la mano de la campera. Y ahí estaba. En la puerta del pute que le había dicho el correntino. Preguntá por Yolanda, tiene la cueva como nena de 15. Y preguntó nomás, pero no estaba. Lo atendió Nicole, alta baqueta. Y mientras el Raúl se vestía ella le dijo: Amor… tenés descosido los calzones, se te van a escapar los compañeros. Y a él se le hicieron de vidrio los ojos. Porque nunca tuvo nadie que le cosa. Salvo la Gladys, que hasta en el puterío lo acosaba.

Reparto

2009-03-06T22:52:00.002-02:00

En los cabarets te podés enganchar sida, o la chota con el cierre. Pero minas nunca. Por eso van tanto los tipos, porque hay minas… pero no. Y entre casarte y el sida, no sé… habría que pensárselo un rato ¿no? Y el negro, en un ritual de complicidad, le clavó la punta del codo justo por debajo de la costilla. Al Raúl se le salió todo el mate por el nazo y el negro casi se lleva puesto un motoquero de tanto cagarse de risa.

Es asi, Raulito. Flor de hija de puta son las minas. Ni bien aparecen empiezan las cagadas. Por eso, no te enamores, Rauli… y el to que le faltaba lo usó para decir: Todo el culo te parto, colarada.

Y la cabeza del negro volvió a entrar en la chata justo cuando el Raúl le decía:
Negro, me parece que había que doblar en la que pasamos.

Continuado

2009-03-06T00:19:00.001-02:00

Las historias de amor, esas del cine, son una mierda. La mina se coge al mejor amigo, le roba un riñón al tipo para comprarse una cartera y le pone sandía en el vino sin que se avive. El chabón nunca hace nada, a lo sumo se pone en pedo y garpa 100 dólares para contarle a una puta que cuando era chico le soltaron el loro por miedo a la psitacosis. Pero todo se soluciona cuando él impide que ella se vaya a vivir a Boston corriendo como un infeliz adentro de un aeropuerto.

Y de eso yo tengo los huevos en caldo, porque la vida siempre es una mierda. - Le dijo Marito mirándolo serio.

Y el Raúl se sirvió otro amargo pensando que nunca le había gustado el mate. Pero como a la Gladys era lo que más le gustaba, el por no dejarla sola se la bancaba. Incluso aunque hubieran pasado 10 años desde que ella lo largara.

Obligatorio

2008-09-05T00:56:00.002-03:00

Había que cruzar el campito para llegar a la avenida, y de ahí patearse 10 cuadras hasta la rotonda. Total la gente viene siendo algo así como nada. Y Paraguay o Corrientes queda tan lejos del centro que termina desapareciendo. Por eso a los hijos de los pobres no le crecen los sueños. Se le van muriendo de andar haciendo la cola en el hospital, mientras piden que por favor les den algo para seguir sirviendo.

Con su tema

2008-08-28T00:49:00.001-03:00

Los hay locos, loquísimos. Gente que ni los barrotes de la negación sostiene. Energías apenas coaguladas que no entran en razón, por no encerrarse. Y entre todos ellos andaba el loco de las hojas. Que se pintaba de negro, entero, el cuerpo y sólo comía las hojas de los árboles. Y eran muchos los que se cambiaban de vereda y le andaban esquivando la mirada. No vaya a ser cosa que algo de aquel se le pegara y un día, mirando el programa de Tinelli, se den cuenta de que para ser no hace falta nada.

Saldo.

2008-07-19T02:51:00.005-03:00

Tenía como metido un motor de torino en el pecho. Las llantas apenas si le tocaban el suelo. 3 lanchas lo corrían y vos no vas a creer, pero justo cruzando la placita lo salió a garronear el ovejero del tumba. Y se ve que no era el día del negro. Apenas si lo tocó, pero fue como si le movieran el suelo. Así como venía fue a reventarse los dientes contra un rastrojero. Después llegaron los gatos, meta sirena y secuencia. Lo cargaron nocau, la cabeza contra el piso del patrullero.

Apareció 3 años después el negro. Y lo primero que hizo fue volver hasta lo del tumba, y meterle 3 tiros al ovejero.

.

2008-07-19T02:48:00.001-03:00

...

Fortaleza

2008-07-03T01:46:00.002-03:00

Decían que el tiro se lo había pegado Randazzo, el bigote retirado que alquila arriba de lo de la masajista. Y se fue armando bondi, con el Turco queriendo cagar a todos a trompadas y Carlitos esperando que se pudra para manotear un ojete. Pero se nos pasó la tarde y la yuta que no le aflojaba. Además se levantó un frío de la san puta, si ya hacia como 2 horas que no pintaba ninguna. La Gladis arrancó primera, y nosotros medio que nos hicimos los boludos y nos fuimos escurriendo. Hasta que del pasillo saltó la hija de la verdulera y a grito pelado encaro para el lado de los ratis y dijo: acá son todos putos, ninguno se la aguanta. Y te juro negro, que aunque no me creas, la que le prendió fuego al patrullero fue ella.

Diario

2008-06-28T21:05:00.001-03:00

Había un poco de muerte en el fondo de aquel placard improvisado. La ropa de alguien, que desde otro tiempo, ya nada observa. Y la angustia enredada entre las fibras del tejido. Con el frío regando la ausencia, y las ganas. Un martes abierto en dos, a la intemperie, debajo del rocío y de la mirada del asco. Saliendo a esperar el 163, comiéndose los mocos. Practicando ese irse de a poco, como perdiendo el contorno. Hasta parecerse a todos, hasta dejar de ser alguien.

Víspera

2008-04-12T23:33:00.007-03:00

Se le habían caído las tetas pero igual no importaba. Total en la cumbia siempre es mejor lo que se mece. Y así nomás se chantó la musculosa violeta sin nada abajo, con las las tetas que miraban el piso como si algo anduvieran buscando. Casi que se escurrió en la religiosa mini negra bien apretadita mientras le salieron, de golpe, los rollos como para ver que pasaba. Las uñas estaban pintadas, asomando por las sandalias trenzadas que tanto lo calentaban al Horacio. De apurada que no pierde lo coqueta se pegó la ultima pasada por el espejito redondo del baño, que apenas si le alcanzaba.

Mucho Perfume imitación de una imitación de uno que no sé como se llama. Los 12 pesos adentro de la tanga anaranjada y unas ganas enormes de que algún negro se le prenda esa noche de las tetas. Y que después, en la semana, la lleve de la mano hasta la pizzería esa, la nueva, la de la avenida, y se coman juntos unas porciones de fugazzetta.

Igualdades

2008-04-05T02:34:00.006-03:00

Llevaba los baldes desde la canilla hasta la casa. Eran dos cuadras de puro y puto equilibrio. De pasitos cortitos con las piernas apretadas. Si casi que a veces no llegaba con nada. Y la calle era un reguero de gotones que la tierra casi no chupaba de lo seca que estaba. Puta madre. Ese vientito de mierda de las tardes de marzo le llenaba los ojos de polvo, finito y tozudo. Putearía en varios idiomas si supiera, porque uno sólo no alcanza. Se le termina casi más rápido que el agua. Y esas dos cuadras, que son cada vez más largas. Y esos dos baldes que son cada vez más pesados. Además de la puta cosquilla en la mitad de la espalda. Encima el pelotudo del falcon que le tira un finito y casi que lo hace caer de culo en la zanja. Y ese jodido ritual de andar sostiendo la vida con la puta certeza de que acá nadie entiende nada.

Saber

2008-04-02T01:33:00.007-03:00

Que Palau es peor que el paco, eso lo sabe cualquiera. Y el que nunca jaló ran es como el que nunca anduvo en bicicleta. Porque Oscar sabía mucho de la vida, y de infancias recortadas por urgencias. Por eso nunca se apuraba cuando había que tomarse el 343. Total uno siempre llega tarde, pensaba. El era tan inteligente como la madre hubiese querido, en caso de que hubiese tenido una madre que lo conociera. Al fin y al cabo nadie era feliz y eso casi que lo consolaba. Y aunque a la noche pusiera fuerte la radio, Gladis nunca le tiraba la bronca. Porque la única vez que arrimó la oreja al tabique de madera lo escuchó al Oscar como lloraba.

Aldea Global

2008-03-29T01:19:00.007-03:00

Habían tirado cascotes los vecinos, pero la calle era un barrial lo mismo. El intendente prometía un mejorado que nunca llegaba, ni siquiera la uña de gato pasaba por aquel rincón del conurbano. A 50 minutos del centro era imposible no chapalear en un chiquero. Por eso algunos vecinos, entre ingenio y torpeza, habían ido amontonado madera, ramas, plásticos y chapas para improvisar una vereda. Pero siempre que hacía viento el orden se alteraba y todas esas porquerías iban a parar al garage de La Delia. Entonces la vieja salía, emponchada en un cubrecama, y repetía cientos de veces la misma patada cortita para despejar de intrusos la entrada. Los pibes, que conocían el ritual, salían corriendo y la ayudaban. Y todo el barrio era un revoleo de cosas, con gritos y gastadas. La Delia, agitada se sentaba, y era toda un rezongo. "Te vas agarrar el tetano, largá esa chapa" le gritó una tarde al Julito. Y Doña Irma, que había salido para tapar el gallinero le dijo: No se preocupe, Delia. Que el Julito ni con toda la suerte del mundo agarra algo con teta.

Sin palabras

2008-03-26T23:26:00.007-03:00

Nunca lo vi sin pijama. A cualquier hora sacaba la silla y la dejaba en la puerta, un rato, como para que se le vaya templando. Y más tarde salía él, sin señales, ni patrones. En la mano derecha una radio blanca pegada siempre a la oreja. La resistencia extraña, y casi heroica, de esos 20 pelos que aún, con gomina, se peinaba. El cuerpo rígido, las piernas como estacas. Una cara sin gestos y una inclinación de cabeza, mínima y sistemática, como devolución de saludo. Hasta que una noche, me tocaron el timbre. Y ahí estaba él, con su pijama.

Nunca, en 25 años me había dirigido la palabra. Salí, y le pregunté qué necesitaba. Fíjese muchacho, han atropellado un gato y me parece que es suyo. Caminamos juntos hasta el cordón y lo vi a Tomás, mi gato. Muerto y golpeado. Levanté los ojos y ahí estaba el viejo del pijama, con la mirada húmeda y un extraño gesto en la cara. Me palmeó la espalda y con vos muy baja me dijo: Aprenda m´hijo... que en la vida todo es abandono.

Y se fue para su casa, arrastrando sus pantuflas contra la soledad de la noche.

Pasajera

2008-03-26T01:12:00.003-03:00

Ella viajaba parada con una bolsa de Mercería Alonso en la mano. De la bolsa un termo que de vez en cuando se asomaba. Llevaba puestas zapatillas marca Cull, grises y manchadas. Un pantalón de Jogging remendado entre las piernas y un pulóver salpicado de agujeros. Miraba hacía adelante pero sus ojos no iban más allá de la ventana. Había algo en su reflejo que la entristecía, y la reclamaba. Y así viajó, la tarde entera, sin quitarse los ojos de esa puta vergüenza.

Casi

2008-03-26T00:53:00.003-03:00

Apretaba el fierro sin gatillo. Buscaba sacarle el frío. Para después ponerlo en la panza sin tanto sobresalto. Pero disimulaba, para que no lo traten de puto y cagón. Lo apretaba y de vez en cuando se llevaba una mano a la cara para sentir el olor a hierro oxidado, el mismo que le dejaban las cadenas de la hamaca. El mismo olor que tenía la tumba donde le mataron 5 años. Y ahí estaba de vuelta, con el mismo olor en las manos. Puesto y dispuesto a la hazaña. A escribir con letra bien pesada otro capítulo de la misma historia. Pero ahí, plantando en el locutorio, se llenó de cagazo y se compró una tarjeta de movistar para avisarle a su vieja que fuera poniendo la mesa.

Recorte

2008-03-25T23:04:00.001-03:00

El que se fue a la villa perdió su silla. Y ya nunca volverá a sentarse en la mesa de ningún derecho. Ran, paco, merca o iglesia será la marea que se los lleve más lejos. Y ahí, carentes de voluntad y sentido. Morirán sin morirse del todo. Con hambre, con frío, miseria y hastío. Llevarán el odio en los hombros, como si fuera un loro. Y serán piratas sin agua en los baños. Que vendrán de noche a robarte tu estéreo y a tocarte las tetas. Y vos vas a tomar pastillas para llenar de rosa tus ojos. Para hacer de esta realidad algo ficticio y tolerable mientras ellos se acumulan en los márgenes de todo lo que tocan.

Construcción

2008-03-25T00:22:00.002-03:00

Ella es boliviana. Pero no de las que usan polleras y trenzas. Es una boliviana globalizada que usa jeans y remerita. La necesidad se le llevó la edad en su cuerpo. Podría tener 29 o 48. Lo cierto es que todas las tardes ella llega regalando su mejor perfume. El pelo mojado y unas botellas que compra en el chino que está a 20 metros de la obra. Tiene llaves, pero siempre le cuesta abrir el candado. Apoya las botellas en el suelo, mete sus pequeñas manos por entre las chapas que sirven de puerta y lucha hasta liberar las cadenas. Apenas una hendija, y desaparece dejando el perfume dulce como testimonio. Luego, casi automáticamente la luz del 3er. piso de la obra se enciende y suena una cumbia mezclada con polca. Algunas sombras recortadas contra el techo y risas. Siempre ríen.

Ríen en una pieza de cemento, a medio construir. Ríen en medio del olor a obra, y con arena debajo de los pies. Ríen sin agua caliente, sin bañaderas ni televisores. Ríen con faltas de ortografía y sin saber quien fue Matisse. Ríen sin haber leído ni siquiera a Verne. Ríen juntos, abrazados, quizás desnudos. Bailando su música y tomando la cerveza más barata.

Ríen solos. Entre ellos. Lejos de su tierra. Ríen como el último orejón de un tarro muy alto. Como esclavos de patrones clase media. Ríen fundidos en abrazos. Compartiendo unas manos que raspan mas de lo que acarician. Ríen hasta quedarse dormidos. Y sueñan. En una pieza sin camas, ni ventanas.

Uno

2008-03-24T23:58:00.003-03:00

Tenía en las manos una de esas revistas que se ofrecen gratis en la puerta de las inmobiliarias. Hecha un rollo iba y venia el muslo al hombro, y esperaba. Apenas apoyado en culo sobre la pared roñosa. Con el alambre oxidado que de vez en cuando le acariciaba la espalda. La misma espalda que recibía el viento que empujaban los trenes repitiendo el rito de quejarse a cada paso. Por delante, la avenida y el sinfín de vehículos que para él no iban a ninguna parte.

Algo esperaba ahí sentado. Alguien o algo. Un dealer, una tranza, una vieja descuidada o una señorita que le diera de comer al ego. Un familiar del campo, un amigo de la infancia, un recuperar el aliento o un que se le pase la curda.

Y así pasaba la tarde sin que ningún suceso extraordinario sacudiera la calma de un Ramos Mejía cualquiera. Salvo la pequeña y repetida historia del tipo que algo espera.

Ilusiones

2008-03-20T23:39:00.001-03:00

Me gustaría ser como Tony Montana, dijo el Burbuja mientras raspaba la tiza. El Dani lo miró un rato largo, mientras el otro armaba prolijo el gusano. Me compraría un kilo de merluza y lo tendría en la mesa de la cocina al lado de un fierro oxidado. Y siempre tendría la casa llena de putas. ¿O no, boludo?

Dani le sacó la tiza de un manotazo. Correte, cornudo, que ahora me toca a mí. Todos los que tomamos merca alguna vez quisimos ser Tony Montana, pelotudo. Y vos no tendrías putas, tendrías travestis porque te cabe el tornillo. Y le tiró una patada cortita, como único gesto de complicidad posible.

El burbuja se cagó de risa. Pero una risa sin dientes. Una risa gastada, y falsa. De esas que se ponen en medio de las conversaciones para hacerlas más entretenidas. Un mecanismo de defensa para mantenerse superficial, y a flote. Y le contestó la patada con un cortito al riñón, que el Dani esquivó torciendo el lomo.

Pasame el canuto, pelotudo. Y dejá de hacerte el poronga porque le cuento a tu señora en que te gastás la plata. El burbuja volvió a usar la risa gastada. Pero esta vez, y por las dudas, no agregó más nada.

Sombra

2008-03-18T23:35:00.004-03:00

Tenía los ojos como si los hubiera prestado a un enfermo. Llenos de un amarillo de leche cortada o crema. Miraba desde la vereda. Recostado el cuerpo en el pilar de la entrada. Un cusquito blanco con manchitas negras le custodiaba los tobillos.

Apretaba entre los dedos un tabaco, pero no fumaba. El humo le tocaba la ropa y se perdía, arremolinado, en el techo de una tarde cualquiera. De cuando en cuando el empeine del pie derecho le rascaba el gemelo izquierdo, y viceversa. Ni siquiera los mosquitos que a esa hora de la tarde atacaban las casas, lo alteraban.

Algo en él no era como antes. Quizás la barba. Quizás el hecho de no bañarse. O quizás la ausencia de saludos o de ese lenguaje suyo. Osco, huraño, escaso. Ese hablar como cortando las oraciones en pedazos. Como si guardara las palabras en un frasco y le quedasen pocas.

Lo cierto es que Raul se hacía de noche. Y en ese silencio suyo había mucho más de lo que habitualmente decía.

Reflexiones

2008-03-17T23:31:00.001-03:00

12 kilos bajó don Roque en 3 meses. Para mi que está enfermo y tiene la lombriz esa de lo chinchulines. A Rubén, un primo mío, le dieron un preparado y a los 3 días cagó un gusano de medio metro. A mi me lo mostraron, lo habían metido en un frasco de mayonesa y lo mostraban en los cumpleaños. Aunque mi tío siempre dijo que eso era una culebra, que ya estaba en el cagaro antes de que entrara Rubén. No sé, pero para mi Don Roque anda jodido.

Ni el choripan lo levanta de la mecedora a don Roque. Dice la mujer que lo llevó al Posadas pero que le dieron turno para dentro de 2 meses. También dice que un médico le dijo que no tiene nada, que debe ser el agua de la bomba porque la napa está contaminada. Algo de eso debe haber porque se andan muriendo seguido los perros, no duran nada. Yo le dije al petiso que no tome más mate por las dudas, pero el se ríe y dice que la cal de la obra le hace peor. Y le sigue mandando amargo como si nada.

Yo ahora la junto en los baldes y le pongo lavandina. Dicen que 3 gotitas, pero yo por las dudas le pongo un chorro. Para que mate todo. Igual desde que se murió el hijo de la panadera a mí me agarró miedo. Porque el también bajó un montón de kilos, y a mi la paraguaya de enfrente me dijo que me ve más flaquito. No sé, el petiso me dice que son ideas mías, y que de última cuando sos pobre es mejor morirse temprano. Y algo de razón siempre tiene el petiso.

El Ulises

2008-03-16T00:51:00.007-03:00

Andate una corrida hasta lo de Mary, decile que vamos. Que capaz llegamos tarde pero vamos. Y los pies no daban a basto para comerse las 10 cuadras que separaban un día cualquiera del día que finalmente había llegado. Las topper lona blancas, las del colegio. Las que se compraron con la tarjeta de credifacil en el boliche del turco. Las que odiaba tanto como a los chetos de padua. En el bolsillo de atrás las estampitas de San Cayetano que tanto trabajo le daban. Porque cuando se le doblan las puntas la gente no las quiere. En las manos, mugre y ganas. Y los pies que no le alcanzan para saltar los charcos.

En la cuadra que viene vive la yani, la que tiene las tetas grandes. Pero él todavía no entiende por qué eso es tan importante para los pibes del barrio. El corre, total mañana va a ser distinto. El perro del Jony le sale al galope, saltando la zanja. El jony le grita perro el perro no le da bola. Lo corre, y casi lo alcanza. El cruza la avenida. Casi de refilón lo pechó el Torino, casí que lo escupió contra el refugio del bondi. Las estampitas vuelan por el aire y la gorda del kiosko que se agarra la cabeza. El Jony llega corriendo, y llorando. Pero a él no le importa, porque el sigue corriendo con las topper blancas.